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4 de mayo de 2006

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Compactadora.
Las gallinas (Ay señoras!) salen al paso por la arena
y pastan
canutos de fuegos de artificio.
Se tragaron las carteras y las llevan
atoradas en el pecho.

Titular: Distinguen a dos vecinos
como tesoros vivientes

Note: Acordate de llamar
a esos perros deprimidos por el nombre
de sus antiguos dueños muertos
para que sepan
que alguien más los está recordando.

- Debajo de mi cama caminan cosas.
Son suaves y blancas, se cuidan
el cabello con aceite. Sacan todo a la fuera.
Por la mañana mi piso
está asfaltado de zapatos y cartones.

Mis zapatos
son
rocas húmedas.
Porque andan de noche. No son
como las cataratas que se detienen
para que se les sequen las piedras.
(Los tigres arañan la llave del río,
cierran por una hora
el paso del agua
cada madrugada)


Estoy bailando todo esto
en otro tiempo.
En tercera persona.
Soy dos niños.
Soy mellizos.
Y uno acusa al otro y si se olvidan
juegan.
Soy mellizos,
me saludo por otro nombre en el espejo.

¿Qué vamos a hacer, finalmente?
Anoche habrán llorado de malezas de espinas muchos.
Mucha gente se pone mal en estas fechas.
Y yo me olvidaba nena/e:
El beso duerme en la boca,
despertémoslo temprano.

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